So ein typischer Schultag am Opferfest beinhaltet auch immer, dass man sich mal ganz gepflegt mit seinen Nichtmoslemen über ihre Zukunft unterhalten kann. Heute saß ich also mit fünf Christen und Samira „ich bleib doch nicht zu hause…voll langweilig…“ in der Cafeteria und quatsch so rum.

Sabine, eine leicht depressive, aber ziemlich gute Schülerin aus meiner Klasse teilt mir so nebenbei mit, dass sie mit ihrer Mutter gesprochen hätte und ihre psychologischen Problem wohl alle durch die Schule ausgelöst werden und sie deshalb überlegen würde, die Schule zu wechseln. Ich frage wo sie hin will – auf die Bin Ladenus Gesamtschule. Eine Schule um die Ecken mit einem noch schlechtern Ruf als unsere Bagalutenschule. „Aber Sabine, da kannst du ja gar kein Abitur machen. Das wolltest du doch. Du willst doch studieren.“ „Nein, ich will nicht mehr Abitur machen. Ich will eine Ausbildung machen und schnell Geld verdienen. Ich will mein Leben leben…wenn ich studiere, bin ich erst mit 30 fertig. Ich will mit 18 ein Kind bekommen.“

Ich: „?????!!!!!???? Ja, was denn nun? Willst du dein Leben leben, Geld verdienen oder ein Kind bekommen?“ hole ich aus und will ein Predigt über höher qualfizierte Berufe halten. Muß ich aber gar nicht, denn Sabines Klassenkameradinnnen übernehmen das für mich.

„Warum willst du denn nicht studieren? Da kannst du doch später viel mehr Geld verdienen. Und warum willst du denn mit 18 ein Kind haben? Da willst du in die Disco gehen. Kannst du dir das überhaupt vorstellen, wie das ist mit einem Baby zu hause? Meine Schwester hatte mit 18 ein Kind, na die hat ihr Leben nicht gelebt.“ Von allen Seiten prasseln logische Argumente auf Sabine ein. Besser könnte ich die gar nicht formulieren. Ich bin sehr stolz auf meine Mädchen. Super, was die für Einstellungen haben. Je mehr die Mädchen allerdings sagen, umso fester wird Sabines Wunsch mit 18 ein Kind zu bekommen. „Meine Mutter hat gesagt sie unterstützt mich.“ Ich sehe sie schon vor mir sitzen, diese herrliche Mutter-Oma Gemeinschaft im Wohnzimmer, mit Kippen auf dem Tisch, und „dem Kleinen“ auf dem Arm. Lamentierend, weil sich der Kindsvater wieder mal nicht kümmert. Sieht so das Leben leben aus? Ist es das wert? Sabine könnte als einzige aus meiner Klasse locker das Abitur und auch ein Studium schaffen. Und jetzt gibt sie mir mehr oder weniger zu verstehen, dass sie plant, sich in den nächsten Jahren eine schöne Harz4 Karriere aufzubauen. Weil sie doch so gerne eine junge Mutter sein möchte. Und nicht erst steinalt mit 30…weil wenn Elternabend sei, dann würden die Lehrer denken das Kind käme mit der Oma.

„Sabine, du bist jetzt 16. Hast du denn schon einen Mann, mit dem du dann in zwei Jahren ein Kind hast?“ „Nein, noch nicht.“

„Und wenn du jetzt jemanden kennen lernst, weißt du doch gar nicht, ob du mit dem immer zusammenbleiben möchtest. Wenn ich jetzt mit meinem ersten Freund verheiratet wärte…na halleuja!“

Es nützt alles nichts. Sabine will sich nicht überzeugen lassen. Ich strafe sie mit Nichtbeachtung und wende mich den anderen und deren Zukunftswünschen zu. Jurastudium, Architekturstudium und Samira möchte Stewardess werden. Dafür sei sie schon gut qualifiziert, denn sie spräche bereits sechs Sprachen. Ich „Sechs?“ „Ja, Deutsch, Arabisch, ein wenig Französisch, ein wenig Englisch, laut und leise.“ Ich grinse aber eigentlich bin ich innerlich auf 180. Sabines ganze Einstellung macht mich richtig wütend. Die Art, wie sie ihr Leben skizziert, in dem ihr eigenen jammerigen leidvollem Tonfall „…meine Kinder sollen es mal besser haben als ich…sie sollen nicht sowas erleben wie ich…“ Wichtigtuerin! Und am Liebsten würde ich sie anschreien: „Wenn du das Ernst meinst, dass du deinen Kindern deine schlechten Erfahrungen ersparen möchtest, dann bekomm am Besten gar keine Kinder!“  Und ich kann mir dann später das ganze Elend erst bei der „Supernanny“ und dann bei „Raus aus den Schulden“ ansehen…aber warte Madam, so schnell kommst du mir nicht davon…gleich Momtag melde ich die Klasse bei irgendso einer Stelle an, wo euch Mädchen was über Teenagerschwangerschaften erzählen und dann bestelle ich euch noch so eine Puppe und du bekommst das Scheikind, das werde ich höchstpersönlich so programmieren!

Der Hals kratzt. Läßt sich das ausbauen? Lohnt sich so ein Ausbau überhaupt? Ist doch bald Wochenende und morgen ist doch einer der zwei angenehmen Sondertage: Opferfest. Am Zucker- und und Opferfest sollen die Moslems zu Hause bleiben und feiern. Dann sitzen wir mit den Kartoffeln und den russischen Juden in einer sehr leeren Schule. Im Lehrerzimmer ist eine entspannte Stimmung, auf dem Hof eine Atmosphäre wie nach einem Atomangriff. Vereinzelt stehen Grüppchen von blonden Schülerinnen und Schülern in den Ecken rum. Alles ist in eine Decke von wohliger Ruhe gehüllt. Im Unterricht hat man dann den Jens, den Kevin und die Sabine. Dann Peter, Antonia und Jekatarina. Ganz entspannt macht man Musik an und sortiert mit den Kleinstgruppen die Schränke. Ich werde morgen die Tuschkästen auswaschen und Buntstifte sortieren. Solche Aufgaben machen unsere Schüler gerne. Und heute kann ich wieder in jeder Klasse meinen jährlichen Witz machen: „Na ihr Opfer..feiert ihr morgen schön euer Opferfest?“ Herrlich, denn man hat bei uns nicht oft die Chance einen libanesischen Schägertypen ungestraft „Opfer“ zu nennen.

In den letzten Jahren schummelten sich allerdings immer mehr muslemische Schülerinnen und Schüler an ihren hohen Feiertagen in die Schule. „Ich komme morgen auch! Zu hause muss ich soviel helfen…“. Meine Vermutung ist, dass die Eltern ihre nervende Brut auch nicht im Haus haben wollen. Ich sage zwar immer, dass es der islamischen Schülerschaft verboten ist, am Opferfest zu erscheinen, aber ich bin mir sicher, dass Samira morgen in der Klasse sitzt.

An diesen Tagen wie morgen sieht man erstmal, wie viele Schüler bei uns einen moslemischen Hintergrund haben. Letztes Jahr kommt Ali am Zuckerfest in meinen Raum. „Ali, was machst du denn hier? Ihr habt doch heute frei.“ frage ich ihn. „Aber Frau Freitag, ich bin doch kein Moslem.“ sagt er etwas empört. „Aber du kommst doch aus Syrien. Was bist du denn?“ Bei uns ist nämlich jeder irgendwas. Keinen Glauben gibt es nicht. Wenn ich gefragt werde ob ich Christin bin, antworte ich immer voller Stolz, dass ich evangelisch sei und denke daran, wie viel Kirchensteuer ich jeden Monat entrichte, ein jährlicher Skiurlaub ist das bestimmt. Ali setzt sich an einen Tisch und packt seine Sachen aus. „Frau Freitag, wir sind Drusen.“ Drusen. Habe ich doch irgendwie schonmal gehört. Drusenführer….wie hieß der doch gleich? Und was sind das für welche? Diese Drusen. Ali jedenfalls ist ein sehr netter und äußerst höflicher Druse. In dieser Stunde damals putzte ich die Tische und erfuhr unheimlich viel über das Leben in Syrien. Dort hat z.B. niemand einen Führerschein.

Ach, ich freue mich auf morgen. Warum gibt es nicht mehr moslemische Feiertage, oder ganze Feierwochen…die feiern doch alles immer tagelang. Das war doch schon bei 1000 und einer Nacht so. „Die Hochzeit dauerte eine Woche…“ Vorgestern erzählte mir Abdul mitten im Unterricht, dass er am Freitag schlachten gehen würde. „Aha, Abdul, erzähle mir das mal nach dem Unterricht.“ habe ich ihn schnell abgebügelt. Und seit dem spukt mir dieser Satzt im Kopf rum. Wo und was schlachtet Abdul morgen? Darf man das? Schächten die? Wird er das Tier umbringen? Was kostet so ein Tier? Badezimmer? Balkon? Ordnungsamt! Jetzt muss meine Neugier bis Montag warten. Und dann kann ich mir auch wieder anhören, wie viel Geld die Schüler für ihr Händeküssen bekommen haben. Diese Feiertage geben ihnen irgendwie ein falsches Bild vom Geldverdienen. Da küsst man einen Verwandten und schon gibt es ein paar Scheine… Hoffentlich sind alle Hände gut gewaschen, sonst haben wir wieder Schweinegrippenalarm am Montag. Und wo mir doch schon der Hals kratzt…

Frl. Krise macht mir Sorgen. Sie kommentiert gar nicht mehr regelmäßig. Dabei gehören Frl. Krises aufmunternde ehrliche Worte unbedingt zu diesem Blog. Ohne sie ist das hier nicht wie immer. Macht es nur halb soviel Spaß. Es fehlt einfach etwas. Wenn ich Frl. Krise anrufe ist sie immer ganz geschafft. Ihre Schüler werden von Tag zu Tag unverschämter und debiler. Glüht am Ende schon ein Flämchen des Burn Outs? Sie erzählt eigentlich immer nur noch von Horrorerlebnissen, die zwar spannend sind, die sie allerdings nicht verdient hat. Und jeden Tag verabschiedet sie sich damit, dass sie noch die Deutscharbeiten nachsehen muss. Und das seit Wochen. Bildet sie sich die Deutscharbeiten am Ende nur ein? Neulich waren wir spazieren und da sang sie permanent vor sich hin. „Give me hope Joanna, hope Joanna…“ Ich mache mir ernsthaft Sorgen. Frl. Krise soll nicht so machen. Sie soll mir von Heldentaten aus ihrer Schule  berichten, von paradoxen Interventionsmeisterstreichen. Sie soll mir erzählen, wie sie sich mitten in einer Stunde eine geniale Phasenüberleitung ausgedacht hat und dann eine Unterrichtsmethode erfunden hat, die die Schüler von ihren Stühlen gefegt hat. Klippert vor Neid geplatzt, will ich mir dabei denken. Frl. Krise soll es gut gehen. Blendend geht es mir, soll sie sagen.

Sie gehört zu meinem Beruf. Ohne sie könnte ich gar nicht Lehrerin sein. Sie ist Superwoman, Terminator und Bond Girl in einer Person. Als Schüler würde ich mir wünschen, dass sie mich in allen Fächern unterrichtet. Ich hätte sie auch gerne als Schulleiterin. Nach jeder verkackten Stunde ginge ich zu ihr in das gemütliche, aber stilvoll eingerichtete Chefzimmer und sie gäbe mir einen Schnaps und gute Tipps. Besoffen und moralisch gestärkt torkelte ich dann in den nächsten Kampf. Armes Frl. Krise, sie hat es im Moment so schwer mit ihrer garstigen Klasse.

Frl. Krise soll auch meine Mutter sein. Ich nenne sie zwar nun schon seit Jahren „Mama“, wenn wir in der Öffentlichkeit sind, aber sie kommt einfach nicht mit den Adoptionspapieren rüber. „Ich will auch gar kein Auto!“

Nein, nein, eigentlich will ich nur, dass es ihr wieder gut geht. Kann nicht jemand ihre Klasse in ein schwarzes Loch schmeißen oder ihnen Drogen geben, damit sie sich in Schüler entwickeln, die das tolle Frl. Krise verdient hat? Das verrückte an ihr ist allerdings, dass sie sich trotz aller Rückschläge, nicht unterkriegen läßt. Nix „Krankheit als Weg.“ Oder Stundenreduzierung. Obwohl sie sich das leisten könnte. Frl. Krise verdient ungefähr das 20fache von dem was ich verdiene. Und sie verdient es auch. Sie unterrichtet auch viel mehr Stunden als ich. Als wir alle. Sie macht freiwillig Überstunden und beklagt sich nie bei ihrer Schulleitung. Sie schleppt sich noch mit dem höchsten Fieber in die Schule und ist in jedem Gremium der Schule vertreten. Wenn das Fernsehen kommt wird sie gefilmt. Wenn es ein ausuferndes Projekt gibt, dann wird es ihr aufgehalst und sie zieht es durch, auch wenn schon längst kein Schüler mehr mitmacht.  Bei jeder Weihnachtsfeier gestaltet sie das Programm und backt schon im November Kekse fürs Lehrerzimmer.

Wennn es mehr von ihrer Sorte gäbe, dann hätten wir weder Bildungsmisere, noch Pisanotstand, sondern nur noch Abiturienten. Leider gibt es von ihr nur eine, deshalb muss man auch ganz besonders gut auf so ein pädagogisches Juwel aufpassen.

Was hat mich denn da geritten? Heute komme ich zu Schule und sehe die Englischkollegin rauchend vor der Tür stehen. Günstig, denke ich, gehe auf sie zu.“Guten Morgen.“"Guten Morgen, Frau Freitag. Wie geht’s?“  „Jaja, alles frisch…muss ja. Ich werd’ dann schon mal reingehen.“

Und weg war ich. Kein Wort über Mustafa und seine Übersetzung. Irgendwie war mir gar nicht mehr danach. Soll sie doch denken, dass er ein Englischgenie ist. Und soll sie doch denken, dass ich das auch denke.

Sitzenbleiben. Vorm Sitzenbleiben haben die Schüler Angst. Niemand möchte eine Klasse wiederholen. Theoretisch lehne ich das Sitzenbleiben ab. Statistisch gesehen bringt es nichts. In der Praxis freue ich mich heimlich, darüber, dass es an meiner Schule diese vorsintflutliche pädagogische Maßnahme immer noch gibt. Kann man sich doch so unangenehmer Zeitgenossen entledigen.  Allerdings hät die Freude nicht lange an, denn man bekommt die ungeliebten Schüler der höheren Jahrgangsstufe in die eigene Klasse geschickt. Das stresst dann wieder. Aber das verdrängt man bei der Zeugniskonferenz. Manche Schüler lasse ich nicht gerne gehen. Die netten, aber sehr leistungsschwachen würde ich am Liebsten mitschleifen.

Letztes Jahr ist Mustafa kleben geblieben. Er ist ein sehr netter Junge, hilfbereit, sozial aber leider unglaublich langsam. Wenn die anderen Schüler mit ihren Aufgaben schon fertig waren, hatte er gerade sein Blatt rausgeholt und den Stift gefunden. Am Ende des Schuljahres musste ich ihm deshalb leider mitteilen, dass er die Klasse wiederholen muss. Jetzt ist er in einer anderen Klasse. Er hat neue Lehrer und ab und zu kommen die in der Pause an und berichten mir, wie sich Mustafa macht. „Er ist total nett, hilfbereit und sozial. Leider ist er so langsam….“ höre ich dann. Komisch, denke ich, da hat sich ja trotz Sitzenbleibens nichts geändert. Aber es freut mich auch, dass ich mich damals wohl richtig entschieden habe. Ich hatte ja auch keine Wahl, bei seinen schlechten Noten.

Aber letzte Woche kam eine neue Kollegin ganz aufgeregt mit einem Zettel zu mir. „Wußtest du, dass der Mustafa Englisch kann?“ Sie unterrichtet in seiner Klasse Englisch. Ich wußte eigentlich nur, dass er in Englisch eine Fünf hatte und die sei auch noch sehr gutwillig erteilt worden, weil er so ein netter Junge ist, leistungsmäßig sei das eine glatte Sechs gewesen.

„Wir haben eine Übersetzung gemacht. Hier guck mal.“ Sie hält mir den Zettel unter die Nase. „Ich habe ihm am Computer ein Übersetzungsprogramm gezeigt, aber er hat dort nur einzelne Wörter übersetzt. Und guck’ dir das mal an, das hat er alles alleine gemacht und dann hat er noch Umut und Ünal geholfen.“ Ich sehe auf den Zettel. Oben steht ein Text in Englisch. Ich überfliege ihn. Kein leichter Text. Viele der Wörter kenne ich nicht. Dadrunter steht die deutsche Übersetzung. Es klingelt. „Guck dir das mal an. Der ist echt gut in Englisch. “ Ich stecke das Blatt ein und lese es später im Bus. Die Übersetzung stimmt haargenau mit dem englischen Text überein. In der Übersetzung gibt es weder Rechtschreib-, noch Zeichensetzungsfehler. Da sind Kommatas/Kommas/ und alle Verben sind in die richtige Form gepackt. Da stehen so Sachen wie „er wünschte sich er wäre ein…Mittlerweile besaß er kaum noch Geld…als er seinen Rucksack ablud.“ Das soll Mustafa geschrieben haben? „wünschte, kaum noch, mittlerweile, ablud?“ Das hat der niemals selbst geschrieben! Zu hause telefoniere ich mit dem erfahrenen Frl. Krise. Ich lese ihr den englischen Text und die Übersetzung vor. Beschreibe Mustafas Leistungen im letzten Jahr und frage sie, was ich jetzt machen soll. Während des Telefonats rede ich mich immer mehr in Rage: „Denkt die denn ich bin bescheuert? Glaubt die im Ernst, dass der das selbst geschrieben hat? Was soll das? Was will die? Will die mir zeigen, dass ich ihn nicht hätte sitzen lassen sollen? Dass ich sein Potenzial nicht erkannt habe?“ Frl. Krise sagt, ich soll im Internet nachgucken. Da gäbe es bestimmt die gesamte Übersetzung. Das mache ich unverzüglich, finde aber nichts.

Frl. Krise hat die perfekte Idee: „Geh’ morgen zu ihr und sage ihr: Diese Übersetzung ist so perfekt, wenn der Mustafa das selbst übersetzt hat, dann muss er hochbegabt sein. Dann ist er völlig falsch auf unserer Schule. Bitte kümmere dich schnell darum, dass er getestet wird, damit er die richtige Förderung erhalten kann. Das wird sie schocken und sie wird zurückrudern. Wirst du sehen.“

Ich denke kurz darüber nach. Perfekter Plan. Typisch Frl. Krise, wieder ein Meisterstück der paradoxen Intervention. Zufrieden verabschiede ich mich von ihr, gucke mir den Baader-Meinhof- Komplex an und freue mich auf den nächsten Schultag. Manche Dinge lösen bei mir eine Vorfreude auf die Schule aus, die der Ungeduld, die ich als Kind am Weihnachtsabend hatte ähnelt. Herrlich!

Unterricht ist wie ein Konzert und ich bin der Dirigent. Vor allem in den achten und siebten Klassen muss man dirig- und teilweise auch domtieren. Da habe ich dann 20 Augen, 10 Arme und 10 Gehirne, die den ganzen Schwachsinn der Schüler filtern, um ihnen auch noch auf die bescheuertsten Fragen eine vernünftige Antwort zu geben.

Unterricht in einer achten Klasse ist echt ein Beruf für sich. Diese hormondurchfluteten jungen Wesen sind wirklich schwer zu bändigen. Da pfeift der eine, eine schreit wie am Spieß, in einer anderen Ecke beleidigt einer den anderen, vorne haut sie ihm mit der Federtasche auf den Kopf, der nächste packt unterm Tisch seine Brote aus und will reinbeißen, wenn ich ihn gerade angucke und wenn man Glück hat schminken sich die Mädchen nur.

Schöner als eine achte Klasse am Nachmittag zu unterrichten ist nur noch eine Doppelstunde in einer Achten und danach noch eine Doppelstunde in einer Siebten. Würde man meinen Unterricht von heute veröffentlichen wären die Verantwortlichen gezwungen, die ganze Schule sofort zu schließen.  „Das ist kein Unterricht, Frau Freitag. Was machen Sie da eigentlich? Und warum benehmen sich die Schüler so seltsam? Sind das überhaupt Schüler? Sie sehen so aus…aber wie verhalten sie sich?“ Ist das vielleicht eine außerirdische Strafinvarsion, die mich heute überrascht hat, um mir eins auszuwischen? Oder wollten diese Klassen mir nur mal zeigen, dass ich es nicht drauf habe?

Hauptsache, man läßt sich nichts anmerken. Immer cool bleiben. Irgendwann habe ich Entspannungsmusik angemacht. Das hat die Schüler noch mehr aufgeregt: „Was ist denn das für ein Scheißlied? Ich kriege Kopfschmerzen…ich halte das nicht aus!!! Bitte machen Sie das aus.“ Ich habe die ganze Zeit so getan, als sei alles ganz normal, als sei ich die Lehrerin und würde wie gewohnt unterrichten. Nicht aus dem Konzept bringen lassen…ruhig bleiben, entspannt wirken…

Das Verrückte an solchen Tage ist allerdings, dass während dieser Stunden die Zeit sehr viel langsamer vergeht, als in den netten Stunden und dass man zu hause schon alles wieder vergessen hat. Wäre das anders, hätte ich gleich nach der Schule zum Arbeitsamt fahren müssen, um mich für eine berufliche Umschulung anzumelden. Aber so….

Übrigens sehe ich genau aus wie Lou Reed auf dem Video oben!

Schüler fehlen gerne. Gerne bleiben sie oft zu Hause. Frau Freitag trägt jede Fehlstunde und jeden Fehltag akribisch in eine Liste ein und überträgt diese Liste dann zu hause in ein großes gelbes Fehlzeitenbuch. Meine Schüler sind Mimosen, die bei dem kleinsten Halskratzen ins Krankenhaus rennen und dann eine Woche nicht in die Schule kommen. Bringen sie mir keinen Entschuldigungszettel, tauchen ihre Fehltage auf ihren Zeugnissen auf. Und weil ich so hart bin, nehmen ich seit diesem Schuljahr keine Entschuldigungen mehr an, die nicht innerhalb von drei Schultagen nach Genesung abgegeben werden. Generalentschuldigungen gibt es bei mir nicht.

Fehlzeitenspitzenreiter in meiner Klasse ist Emre. Er ist eigentlich öfter nicht da, als da. In letzten Jahren hat er nie irgendeine Entschuldigung abgegeben und dementsprechend sah dann auch sein Zeugnis aus. Da er ziemlich schlau ist, schafft er immer mit Ach und Krach die Versetzung. Dieses Jahr habe ich ihn endlich soweit, dass ich für die Hälfte seiner Absentien eine schriftliche Entschuldigung erhalte. Er schreibt sie und Mama setzt ein krakliges Geschmiere drunter. Emre gehört zu den Coolen meiner Klasse. Er schreibt immer mit schwarzem Fineliner und bewegt sich in Zeitlupe. Er denkt er sei Tony Montana. Ist er aber nicht.

Am Mittwoch und Donnerstag war er nicht in der Schule. Freitag kommt er in der ersten Stunde wortlos auf mich zu und überreicht mir einen zehnmal gefaltenen Zettel. Ah, denke ich, die Entschuldigung für gestern und vorgestern. Aber weil ich mit dem Unterricht beginnen möchte, stecke ich den Zettel erst mal ungelesen in die Hosentasche.

In der Pause entfalte ich seinen Zettel und erwarte einen ausführlichen Bericht, warum es Emre nicht möglich war das Bildungsangebot in den letzten zwei Tagen anzunehmen. Emre nimmt es mit seinen Erklärungen immer sehr genau und die Entschuldigungen können sich schon mal über ein DIN A4 Blatt erstrecken.

Ich lese und lese, aber statt des Üblichen …blah blah blah Bauschmerzen, Schwindel und hohes Fieber…entziffere ich in Emres typischer Fineliner-Art einen Entwurf für einen Raptext. „Nicht mit mir“ – eine Abrechnung mit Möchtegern-Rapppern, die namentlich genannt werden, mir aber unbekannt sind. Ich lese den Text drei Mal. Nichts reimt sich. „Scheine“ und „bleibe“ ist doch kein sauberer Endreim. Nicht ab ab oder aa bb. Alles abcdefgh und dann jgkadftu. Wie will er das denn vortragen? Geht Rap auch ohne Reime? Sind die Reime in der Mitte der Zeilen versteckt und erschließen sich nur bei bestimmter Betonung? Ich lese den Text noch mal laut. Wippe mit dem Kopf, leider habe ich keine Beats. dann klingelt es und ich stecke den Zettel erst mal wieder ein.

Abends habe ich Besuch, ein Haufen Lehrerfreunde kommen zu Essen. Als wir vollgfressen am Tisch rumhängen fällt mir der Text wieder ein und ich zeige ihn meinen Freunden. Zum Glück sind auch Musik- und Deutschlehrer dabei. Wild wird über moderne Reimformen diskutiert, nachdem wir den Inhalt ausführlich analysiert haben. Emre fehlt noch der HOOK! Der Deutschlehrerfreund nimmt sich einen Stift und verbessert die Rechtschreibfehler: „Ich nehme grün, das wirkt nicht so demotivierend. Mach ich immer.“ Der Musiklehrer schlägt auf dem Esstisch einen Beat und versucht immer wieder den Text zu rappen: „Da stimmt was nicht mit der Silbenanzahl. Vielleicht sollte man die letzten beiden Wörter in der ersten Zeile weglassen.“ Nach einer Stunde haben wir das Lied fertig. Stolz lassen wir es vom Musikkollegen vortragen. Wir sind mit unserem Ergebniss sehr zufrieden. Emre wird sich freuen.

Frl Krise fragt: „Ob er das schon gemerkt hat, dass ihm sein Text fehlt?“ „Bestimmt“ antwortet der Deutschlehrer „denn der sitzt jetzt zu hause und rappt seinen Entschuldigungszettel.“

Gestern unterhalte ich mich mit einer neuen Kollegin – man könnte schon fast Junglehrerin sagen – sie war unter 50. Sie so und ich so und sie dann wieder und  ich dann – echt? Und sie: ja, voll und ich äh??? und dann hat es geklingelt, ich bin in den Unterricht, sie auch und ich mußte noch lange darüber nachdenken.

Also, sie sagt irgendwann: „Es gibt ja auch noch ein Leben nach der Schule.“ Ich: „?????“ Denke was meint sie? Ich gucke zum älteren Kollegen, der müde in seinem Kaffee rührt. Würde er nicht rühren, könnte er auch tot sein. „Ein Leben nach der Schule?“ Ich wiederhole den Satz. Klingt wie ausländisch. Was will sie damit sagen? Sie fröhlich: „Ja, es gibt doch noch die eigenen Kinder, Lesen, Verreisen, Garten, Origami,Theater, Kino, Markramee, Musik, Freunde….“ sie hört gar nicht mehr auf mir Dinge aufzuzählen, die mir irgendwie bekannt vorkommen, die aber in meinem Alltag so gut wie gar nicht mehr auftauchen.

Jetzt klingelt es wirklich und ich schlender zum Unterricht. „Ein Leben neben/nach der Schule….“ Was soll das sein? Ist mein tägliches Schreiben schon sowas? Wenn ich hier nach der Arbeit nochmal so richtig kopfüber tief in das Schulerlebte eintauche und mich in den Vormittagsereignissen suhle? Lesen? Zählen da auch schon die Deutscharbeiten der 8c zu? Verreisen – meint sie Klassenfahrt? Wie kann denn diese Frau noch leben – sie ist doch Lehrerin und sie ist doch noch ganz neu an der Schule. Die muss sich doch vor-und nachbereiten und nachts von allem träumen. Darf die das? Privatleben haben? Jetzt schon?

Als ich anfing war ich fleischgewordenenes Unterrichtsmedium. Menschlicher Fortsatz des OH-Projektors. Ein Teil der Tafel. Wenn ich nicht im Unterricht war, dann habe ich ihn vorbereitet oder drüber gesprochen und ehrlich gesagt, hat sich daran auch noch nichts geändert. Auf meiner Stirn steht: Lehrerin! Bräuchte da aber gar nicht zu stehen, denn jeder erkennt meinen Beruf an meiner Kleidung, meiner Mimik, Gestik und in jedem Wort, das meine Lippen verläßt. Dafür werde ich doch auch bezahlt. Ich bekomme doch in den Ferien Geld. Deshalb muss ich doch in den Ferien auch Lehrerin sein. Ich bin immer mein Beruf. In der Schule und vor allem außerhalb der Schule. Ich maßregele jedes Kind und jeden Jugendlichen auf der Straße. Wirft jemand Müll neben den Papierkorb zwinge ich ihn oder sie den aufzuheben und halte einen kurzen knackigen Lehrervortrag zum Thema Normen und Werte fachübergreifend mit Elementen aus dem Umweltschutz.

Also ich bin immer Lehrerin und ich kann mir das auch gar nicht anders vorstellen. Ich bin doch auch immer Frau. Privatleben ist mir fremd und unheimlich. In meinem Freundeskreis habe ich ja auch nur Lehrer. Niemand in meiner Familie ist nicht Lehrer. Ich dachte immer, dass das allen Kollegen auch so geht. Und da kommt diese Jungleherin, gerade mal ein paar Monate dabei und erzählt mir was von Hobbys und anderen Interessen… Ich habe bis zur nächsten Pause gewartet und mich dann aber doch für das einzig Richtige entschieden. Ich bin zur Schulleitung rein und habe denen alles erzählt. Privatleben…wo kommen wir denn da hin? Wenn das jeder hätte…

Wenn es Kampf gibt, dann liegt was in der Luft. Wenn es Kampf gibt, dann wird getuschelt. Wenn es Kampf gibt, sind alle tot ernst, niemand lacht. Wenn es Kampf gibt ist was los.

Wenn Mädchen kämpfen schwehlen Konflikte. Wenn Mädchen kämpfen werden alte Sachen aufgekocht. Wenn es Kampf unter Mädchen gibt, dann weil die eine Scheiße labert, weil sie hinterm Rücken redet, weil sie Mütter beleidigt, weil sie uns sagt, wir seien die größten Bitches auf der Schule, weil sie mir Missgeburt und Hurentochter sagt.

Wenn Mädchen streiten müssen sich alle einmischen, weil sie meine beste Freundin ist, weil ich sie zurückhalten wollte, weil sie mich auch beleidigt hat. Ich wollte nur mit ihr reden, warum sie so macht. Sie kennt mich doch gar nicht. Ich kenne diese Mädchen gar nicht. Warum erzählt sie so Scheiße über mich? Ich wollte nur reden, sie hat mir eine geklatscht. Sie hat mir Schelle gegeben. Ich habe ihr nur drei Box verpasst. Ich wollte keinen Streit. Ich wollte nur reden. Warum hat die sich eingemischt. Die hatte gar nichts mit der ganzen Sache zu tun.

Wenn es Kampf gibt, dann in der Pause. Kampf ohne Zuschauer gibt es nicht. Kampf macht magnetisch, alle stehen außen rum und schreien: „Kampf, Kampf, Kampf!“

Die eine stand da und hat auch zugetreten, die hatte gar nichts damit zu tun. Wir wollten nur reden, dann hat sie meine Haare gezogen. Ich wollte nur meine Freundin helfen.

Wenn es Kampf gibt sitze ich stundenlang mit der Schulleitung zusammen. Je mehr man hört, umso verwirrender wird alles. Wenn es Kampf gibt, dann wollten alle nur schlichten und ein Mädchen liegt weinend im Krankenhaus.